Una idea de Alfredo Valdez Rodríguez
Suplemento de El Pueblo, donde el lenguaje no dice, hace señas.
Ahora no me conocés
Bikies en la pasarela
Ahora no me conoces de la semana anterior
FOTO 1
No había nacido..lo sabes..(Susana López)
Para mi esta esquina ,la de la foto es Pecoche y Roosevelt.No tengo mas que un presentimiento,un corazonada,je como siempre nada mas.(Gonzalo Alonso)
Hola buen dia! Que grande el taller del lalo!(Irene Berti)
Legnani y Lezue. Hoy taller Imoda (Diego Alpui)
Me parece que yo viví muy cerca de ahí, pero cuando el Sr. Imoda, reformó esa esquina!!! Puso venta de autos… Vale decir, el ómnibus, esta estacionado sobre la izq. de calle Antonio Legnani y la calle Piedras, – hoy Elena Lenzue-, es la que la cruza.(Maria Julia Alvarez)
FOTO 2
Los hermanos Iglesias? los Rossi? los Torres?? los Ceriani? los Ovelar ¿ los Soler? los Fioritto?los Airaudo?los Alonso? los Quiroz?(J.M. Barbieri)
Mauricio , Leonardo y Dumbo o Tantor, no los distingo bien.(Darwin Morales)
Yatire
CONOCIDO & AMIGO
No han explicado debidamente
lo que significan
un conocido es más ìntimo
que un amigo (¿o al revès?)
tenemos comunmente por conocido
a alguien que vemos casualmente
¿es un conocido?
dicen que los amigos o amigas
no fallan, ¿y cuando lo hacen?
creo que ahì si pasan a ser conocidos
¡porque l@s conocimos!
debemos inventar o encontrar
una nueva palabra para identificar
a esas personas que siempre nos cruzamos
y solo las vemos de vez en cuando.
¡yo les dirìa vistos@s!
4 y 5 de Febrero de 1955
art.1
Sustitùyase el actual nombre de la plaza principal de la ciudad de Santa Lucía, denominada » 25 de mayo», por el de «Tomàs Berreta».
Octubre 28 de 1966
art.1
Concédase la anuencia de precepto al Consejo Departamental para que autorice la erección de un busto del desparecido médico Dr. Mateo Legnani en la plazoleta mayor frente a la estación del ferrocarril, limitada por dos de sus frentes por la Avenida José Batlle y Ordoñez y calle Rivera de la ciudad de Santa Lucìa.
art.2
Denomínase con el nombre de «Dr. Mateo Legnani» la referida plazoleta mayor, incluyéndola en el nomeclator de la ciudad.
Rosina More
La lluvia tiene eso de luna , hamaca y jardín
recoge cielos y nos lo tira encima
lluvia de flores, caricias , mariposas
zapatos, caracoles, silencios
una lluvia de cartas esperadas
que solo dijeran:
«Me correjirè
para que podamos andar juntos»
una lluvia de naranjas
a la orilla del río
Una lluvia de besos
a la vuelta de la cintura
En la espalda
en la espalda tibia
Una lluvia al revés
Para que el cielo
fuera el espejo.
Alfredo Gomez
Olvidos
El mejor olvido es olvidar la ausencia:
( en la habitación de al lado
mi madre teje una bufanda o lee un libro.)
Olvidar que han muerto los que tanto queríamos,
y sentirme como un niño que nunca ha visto un féretro.
No hay nirvana o paraíso que se compare a ese olvido,
no hay gozo ni hay alegría que se le pueda sumar.
Me olvidé que ya no estabas, y me vuelve el alma al cuerpo.
La ausencia es sentimiento, el olvido es más que eso.
Es el engaño más cierto.
Cuando espero tus pasos y los oigo metro a metro,
cuando la noche me envuelve y estoy contigo y te sueño,
y al despertar dejo mis ojos cerrados y al lado mío te siento,
es ese olvido el que quiero, sin torturas de recuerdos.
Y si has muerto que no me entere…
y si sólo te has ido, que nunca lo sepa…
Pepe Sacapuntas
¡Quése va a callar!
Estaba en la casa de Viruta garroneando wi fi en mi nokia proletariat, cuando en una página del Diario La Nación me desayuné de la noticia.
No podría adjetivarla de triste porque con más de noventa años este fenómeno se había devorado el paso del reloj con las agujas del segundero incluidas, a puro canto, empanada y vino.
Yendo al grano; en los primeros días de enero, en la siesta del verano se murió Eraclio Catalín Rodríguez y va de suyo que la mayoría de Uds. no deben saber a quién me refiero.
Fue un gran poeta y músico. Generalmente ninguneado porque era de origen indio, del chaco santafesino y por ende pobre por solemnidad. Esta carta de presentación enmudecería cualquier cenáculo «psico bolche» diría Charly García.
En épocas que los mimados de la crítica literaria y los músicos «bian» no llenan ni un micro de barrio «disti» ,a este gordito petisón le quedaba chico el Luna Park o el Obras Sanitarias y en Cosquín para verlo tenía que ser a puro codazo.
Es que para ser un gran poeta no se precisan estudios terciarios, tampoco una gran voz para frasear las rimas de la vida previamente escritas en algún papel de cortesía.
Se precisa nada más ni nada menos que llegar a la gente; ser su voz y tener bruto ángel. También mucho coraje para componer y cantar nada menos que en 1972, el tema que toca de costado el título de esta nota.
Los gaitas dirían terribles cojones había que tener para liberar un canto orejano contra los totalitarios de siempre de uno y otro lado; entre la triple A, López Rega , los Monto y demás nenes de pecho.
Jorge Cafrune, otro fenómeno del folclore, era gran músico y más «leído» que el gordo. En términos futboleros el barbudo era un diez; así como Alfredo Zitarrosa un nueve todo terreno; un Johan Cruyff de la milonga .
Eraclio era como el Tito Goncalvez; un cinco de a pie. De imponente presencia en el escenario y mal que les pese a muchos, un gran poeta popular.
Era la voz de la gente; «un gorrión de los humildes» como remite su canto.
Su oscilante pensamiento político fue mayormente peronista, definición que para un oriental es como decir un ateo católico manya y bolsilludo.
En épocas post Beatles , pasando la era Sui Generis fui a verlo un par de veces de joven sin hacer mucha bulla porque era considerado » terraja » por la intelectualidad.
Si le decías a alguna minita «progre» que te gustaba el gordo era como decir que eras un lumpen en términos del Marx menos gracioso, el tal Carlitos.
Yo que espiaba al petiso de contrabando, puedo afirmar que este cantor llenaba estadios de fútbol y la gente vivía un paroxismo cuando lo escuchaba. Su presentación era una suerte de estilo divo rockero dónde las mujeres gritaban desaforadas y el pobrerío se sentía de parabienes cobijado por su gola.
Allí el petiso cantaba, hablaba, filosofaba, opinaba, se reía, se emocionaba, gritaba hasta desaforado con la complicidad de su pueblo; el mismo que lo bancó en las épocas difíciles en sus giras por el interior de Argentina.
Alguna vez Bertrand Russell dijo que uno de sus deseos era ser amado por la gente, y este gordo se empachó de cariño a lo largo de toda su carrera.
Aclaremos que su auditorio no era gente de traje y gomina; había que ir vestido de pobre para escuchar su poesía sin sobresaltos en la popular.
Y como a esta altura de la vida me importa un carajo lo que la cátedra considera «terraja» o «disti»; créanme que este gordito barbudo; cantor de cantores fue enorme en toda su expresión artística.
Gracias Horacio Guarany por tu poesía de vida.
Ya en esta nueva gira te imagino cantando en algún boliche ;
«Soy jinete de la noche
voy galopando hacia el alba.
Ando lejos de mi tierra
por no vender mi guitarra»
Y yo te aplaudo de pie … viejo guitarrero.
«El arte pertenece a todo el mundo y a nadie. El arte pertenece a todas las épocas y a ninguna. El arte pertenece a quienes lo crean y a quienes los disfrutan. El arte no pertenece más al pueblo y al Partido de lo que perteneció en otro tiempo a la aristocracia y a los mecenas. El arte es el susurro de la historia que se oye por encima del ruido del tiempo».
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